Niemand muss sich an seiner Herkunft messen lassen. Es sei denn, er tut alles dafür, so wie Martin Schulz. Sind wir nicht alle ein bisschen Würselen, fragt er bei jeder Gelegenheit und gibt die Antwort vorsichtshalber gleich selbst: Ja, natürlich sind wir das. Schulz ist über diesen Ort hinausgewachsen, ohne ihn hinter sich zu lassen, jedenfalls stellt er das so dar. Würselen ist seine Allzweckwaffe, sie ist Metapher, Legitimation und Programm zugleich. Ein Ort wie aus dem Märchenbuch.
Das echte Würselen hat 40.000-Einwohner und liegt nordöstlich von Aachen im Dreiländereck Deutschland, Belgien, Niederlande. Eine Kleinstadt, in der die Bäckereifachverkäuferin das belegte Baguette «schön knusprig antoastet» und sich nach dem Befinden des werten Gatten erkundigt. Wo die Nachkriegsbauten trotz ihrer Kanten eine gewisse Gemütlichkeit ausstrahlen, weil sie nie mehr als drei Stockwerke haben, und die Einkaufsstraße im Ort so schmal ist, dass die Laternen an einem Stahlseil hängen, gespannt von einer Fassade zur anderen. Fluchtpunkt ist die St.-Sebastian-Kirche, die sie hier Wöschelter Dom nennen und deren Glockenläuten noch Ehrfurcht verbreitet, egal, ob man nun fromm ist oder nicht.
